La suor freda.

Va sortir de casa amb l´esperança de trobar-la, sense ni tan sols saber-ho. Va ser un acte reflex, mitigat pel pas del temps. Per això mateix no sabia ni per on caminava. Passejava a ritme fixe, sense pressa però sense pausa, sense donar-li al cap temps per pensar on es podien dirigir els seus passos. Es deixava transportar per l´instint. Un instint incert. Incert com el que recordava d´ella, com el que quedava de tots aquells anys. Mirava de fit a fit a través dels aparadors, aquells aparadors on ella sempre el feïa aturar-se i li assenyalava amb el delit d´una nena una cosa i una altra i una altra, com si li anés a comprar totes. Vorejava els antics camins empedrats de la catedral. El de l´acordionista, el del violinista que emetia aquells sons tan estranys amb una serra d´acer, el del cantant d´òpera a capella, la petita plaça on s´asseïen sovint després de sopar i fumaven i parlaven, i quan més fumaven més parlaven...Qui sap de quantes coses podrien parlar aquelles pedres? Va recórrer també totes les llibreries on el va portar. S´aturava a la secció de poesia i feïa veure que fullejava els mateixos llibres que ja li havia regalat, els mateixos versos que ja s´havia aprés de memòria i que ni a ell ni a ella li havien servit per a res. De sobte un perfum afruïtat o uns tacons sorollosos feïen que s´aturés tot al seu voltant i comencés a notar aquella suor coneguda. Una suor freda que l´ennuegava, que el cobria de cap a peus...Falsa alarma. De retorn pel gòtic la taverna de les ostres. Les mateixes ostres de viver a preu de delicatessen. Mirava endins amb cautela: Guiris i més guiris. Animalons de color rosa amb mitjons i espardenyes...Va tornar a casa, cansat, però com qui no vol la cosa. Més o menys amb el mateix estat amb el que va sortir per la porta. Amb l´automatisme i l´instint extraviat de qui busca el que sap que no trobarà.

"No tengo talento para la realidad"

...decía Ingrid Bergman a su hija en Sonata de otoño.

Hay una pregunta típica en el marco de una entrevista estándar, dirigida normalmente a una celebridad: ¿Se arrepiente de algo en su vida?...Hay tanta gente que contesta que sí como la que no. Me transporto a aquellos momentos de intimidad inconfesable en el retrete en el que un aspirante a actor en cierto atisbo de vanidad se contesta a sí mismo en una entrevista confeccionada a medida...No sabria qué contestar. ¿Qué modifica en uno mismo confesar un error?

Sé que me no he obrado bien en distintas ocasiones como me imagino que lo ha hecho cualquier hijo de vecino. Aunque también imagino que habrá mucha gente con más catadura moral que yo de la misma forma que existen asesinos en serie con la conciencia muy tranquila. Me resulta complicado ubicarme en ese baremo. La conciencia es un concepto que se me escapa multiples veces. Supongo que en lo más recondito de mi (sub)consciente debe haber un contenedor relleno de malas acciones y de malos pensamientos. Pero tengo la suerte(?) de que no acostumbro a recordar los sueños en la fase REM y durante el dia nada me reconcome lo suficiente, todo y saber que no soy ningún ejemplo de moralidad. La culpa es un concepto muy contaminado por la religion, aunque sea un analfabeto de la biblia, y seguramente siento culpa por cosas nimias e inútiles en substitución de las que realmente deberian preocuparme. Tengo la sensación de que tengo más control sobre los sentimientos solapados por la conciencia que no por los que tengo un alcance racional. De ahí quizás mi gusto por inventarme las cosas...Aunque también puede ser que todo esto me lo esté inventando.

I si juguem a...

La setmana que ve començo a treballar de teleoperadora. No ho dic en femení per fer-me el graciós, sinó perque és una feina on gairebé tot són dones, i si a una dona se li pot dir que és un metge o un arquitecte, doncs no veig perque a mi no se´m pot dir teleoperadora.

En fi, la meva vida torna a ser d´allò més fascinant. El més preocupant de tot és que em fa il.lusió. De petit, quan aconseguia colar-me en el despatx del meu pare, o el del meu tiet, que tenia molts telèfons, m´encantava jugar a que era oficinista. Agafava dos mil telèfons i recados alhora però sempre deia que el meu jefe estava molt ocupat i no podia posar-s´hi. (Les pelis americanes de classe bussiness expliquen part de la meva infància...). Després m´entretenia embrutant milers de papers amb algún tampó fins gastar-li la tinta, repicava teclats desconnectats fins a la sacietat o em prenia un respir donant voltes a la gran butaca de rodes on m´asseïa fins marejar-me...

Tinc el record de passar-m´ho teta amb aquesta xorrada. Una tarda sencera se´m podia passar volant fent d´oficinista, i curiosament ara em sembla una vida sedentària que ha de minar el caràcter de qualsevol funcionari, tot i que és sempre preferible a fer bambes Nike a Tailàndia, o pilotes de la FIFA...Però, al cap i a la fi, aquest pensament em reafirma en la idea què molts cops em tormentava de si el teatre és realment la meva vida. Ho és. M´explicaré: De petit disfrutava jugant a que era oficinista i ara, en la crua realitat, tindré atacs d´angoixa quan porti una setmana agafant trucades. De la mateixa manera, l´única cosa que podria estar fent tota la vida sense cansar-me és el teatre, perque no estic fent res, estic jugant a fer alguna cosa, com agafant trucades; ni tampoc sóc res, jugo a ser alguna cosa, com jugar a ser oficinista. I, de fet, tinc comprovat que mai sabré fer una altra cosa perque com diu la meva millor amiga amb tota la raó del món, sóc un mongui.

"Tengo que decirlo como sea:

intuyo que ya estoy enamorado de ti.

Lo cual significa que te voy a hacer daño."

Los fariseos y los tontos.

En la ciénaga de los lobos encontrarás una concentración de dos tipos de personas: los fariseos y los tontos, dijo Ruby. (...)

Los fariseos se rigen por leyes, ritos y ceremonias, son lógicos y consistentes, se centran en valores y están enamorados del poder de añadir ceros a los valores existentes; son morales, definidos sexualmente, son propensos a sacar pecho, rectos, fomentan el conformismo y el intercambio y, si les preguntas como se sienten, te dirán lo que están pensando.

Los tontos se rigen por el espíritu y los impulsos originales del corazón, son ilógicos e inconsistentes, se centran en el cero y están enamorados del poder de no fijar un centro en nada; son inmorales, ambivalentes sexualmente, son propensos a morderse la cola, a correr en círculos, fomentan la transformación y el cambio y, si les preguntas como se sienten, están asustados y solos.

Un fariseo aspira a volverse rico, follador y triunfante,...y el comercio, la religión, el sexo y el poder constituyen la verdadera naturaleza del centro.(...) Ahora bien, no me interpretes mal. Hasta los tontos quieren volverse ricos, folladores y triunfantes pero no es a lo que aspiran. Si encuentras a tantos tontos en un centro como NuevaYork es principalmente por que es el lugar ideal para esconderse.

La ciudad de los cazadores tímidos.
Tom Spanbauer.