Los trapos sucios

Recogía la colada y de entre los hedores del patio interior reconoció el primer olor del verano en casa. Idéntico al anterior, el primero. Parecía como si no se hubiera lavado ropa desde entonces. Camisetas desgarradas en momentos de pasión eran ahora trapos de cocina secándose al sol ...Y entonces cerró los ojos para intentar recordar mejor la escena veraniega en que le rasgó las vestiduras, henchido de calor y humedad; esas gotitas en la frente brillando a la luz como pequeñas perlas a media tarde; el leve ronroneo del vecindario, ajeno a lo que ocurría tras la pared. Estampa clandestina de dos intimidades luchando en el lecho por fundirse en una. Más tarde una ducha tíbia y a la calle con los últimos destellos del día, a respirar los lengüetazos del mar y a hablar de cualquier cosa insustancial que liberase sus almas sitiadas de deseo...Abrió los ojos y vió de nuevo el trapo colgando de una sola pinza y arrugado como un pellejo y pensó....: "Qué lástima...Con lo bien que me sentaba esa camiseta."

Antenas parabólicas

Noche cerrada. La ciudad parece Londres, con su chiriviri de agua que le caracteriza. ¿Que si he estado en Londres? No, nunca. Pero, ¿Para qué va a limitarse uno a lo vivido si ha sido dotado de imaginación? Tengo dos neuronas en mí haber cerebral, sus nombres: Pez y Luna, como los peces de Bruno, exentos de nombre completo, resignados a identificarse con la mitad de un latinajo de especie marina. Afuera, humedad calando huesos sin techo o a la venta en las inmediaciones de la rambla. Acogedor...Bajo cobijo, a uno le asaltan sensaciones, vestigios cognitivos imposibles de racionalizar, el cansino poso de los "si fuera", "si yo no hubiera", "si hubiera dicho que no"..."Litterature...C´Est merde" como dijo el maudit precoz. Desenmarañando la maraña, uno se siente el bulto de un hombre que aún debe agradecer estar bajo cobijo, "en casa", como se decía en los pueriles juegos del correquetepillo, a merced de los huesos quebrantados, de las historias que llegaron demasiado tarde o demasiado lejos para ser contadas con algo de entendimiento. Justo como esas sensaciones que a uno le sobresaltan en la noche idónea sin saber siquiera explicárselas a la almohada. Radares inconexos de emoción saturada apuntando al cielo como la antena del vecino.

Wild horses

De vegades un no troba l´esma per fer coses, o per no fer-ne d´altres. Per dir un petit t´estimo a l´orella, per fregar els plats, per donar la raó, per deixar anar de les mans el control, per agafar-lo quan s´escapa. Per ser qui un s´havia proposat ser quan encara tenia grans a la cara. Per deixar de somniar i fer dels somnis realitat. Per sortir a comprar cafè, a tirar les escombraries. Per llevar-se (cada dia). Per dir la veritat. Per donar-li conversa al forner del barri. Per començar d´una refotuda vegada a escriure aquella obra de teatre. Per veure aquella pel.lícula que ens han dit que està tan i tan bé. Per canviar-li la sorra al gat. Per anar al CAP. Per anar a l´INEM. Per comprar paper del cul. Per dutxar-se. Per quedar-se a casa llegint un bon llibre. Per deixar de creure en què hi ha un príncep blau galopant per aquests móns de Déu, buscant-nos desesperadament, ara en una barra de bar, ara en un parc públic, ara a la platja...Per oblidar la paraula infeliç. Per sortir al carrer quan plou , sense paraigüa, i mullar-se deliciosament. Per mantenir viva la il.lusió, la teva, la d´ella, la dels altres. Per fer les maletes i canviar de ciutat. Per quedar-s´hi. Per plorar sense por. Per desbancar per fi la por de les pròpies paraules. Per acceptar el dolor, mirar-lo a la cara i dir: Sé qui ets i no em fas por. Per voler ser un mateix, encara que de tant en tant no ens faci gaire el pès la idea. Per mirar-nos al mirall cada matí i dir: Guapa!. Per mantenir viva la il.lusió. La meva, la teva, la dels altres...Aquestes i tantes altres coses costen tan de fer a vegades, i no perque no volguem fer-les, sinó perque les hem de fer. I busquem la força necessària a l´indret més inhòspit de nosaltres mateixos perque algun dia poguem explicar-li a algú les coses que hem fet i les que no, orgullosos o arrepentits. Per poder explicar-li a algú una història, divertida o trista, que és el que al cap i la fí ens diferencia de la mosca del vi. Explicar que la indolent embestida d´aquells cavalls salvatges no ens va poder arrossegar lluny enllà.