Bismillah i el misteri dels fars en la nit.

Em trobava preguntant-li a un àngel desterrat de terres no tan llunyanes, posem-li per nom Llucifer, Belzebú, Jezabel, Satanàs, Bismillah...Sí, Bismillah li queda bé. Doncs dic que em trobava preguntant-li si creïa en el destí. Però en realitat no estava fent això. En realitat restava absort dins la seva mirada. Ell em va dir com era destí en la seva llengua, però vaig oblidar aquella paraula tot just repetir-la. Cap pensament podia aturar-se més de cinc segons en la meva ment. Res podia créixer més enllà d´aquells ulls sibil.lins, darrera d´aquell rictus de perversitat fatigada de sí mateixa, d´aquella tristor adulterada en un suau cinisme per l´alcohol. La meva por a conéixer allò que em fascina per naturalesa i, entre d´altres coses, pel que té d´hinòspit en mi, de desconegut, de misteri insondable, feïa que de la meva boca hi surgissin temes de conversa imversemblants als què jo mateix em prenia molt a la valenta. Volia arribar a les profunditats de Bismillah, però part de l´encant era no saber com fer-ho. A través de les paraules, les meves millors aliades en aquestes circumstàncies, era estèril, cossos inerts, roques calcàries, incapaçes de fugir de la insubstancialitat, d´aportar una mica de llum sobre aquella figura gairebé translúcida que es projectava davant meu. Podia preguntar-li per la seva terra, pel seu nom, la seva por, la seva veritat, però en realitat el que feïa era únicament intentar esbrinar-los en els seus ulls, en el seu somriure ferit, aquella cicatriu, aquella gravetat relliscant-li pels pòmuls i la barbeta. La imaginació era l´únic pont que podia comunicar-nos. Però mai és suficient quan la pell es fon. El sexe va acabar sent l´última conversa de la nit amb Bismillah. La única honesta, despullada de por i de recança, però que el va expulsar del meu cos amb l´últim gemec, desterrant-lo altre cop al seu regne indòmit i solitari, on la meva entrada seguia vetada. La son el va posseïr lentament, acaronant-lo sobre un mar invisible, mentre jo naufragava en l´insomni, una illa diminuta des de la què cada cop el veia més petit i tamisat per les ombres, com qui divisa un nou far que ja s´allunya.

De lo que puedo hablar.

Siento hervir mi sangre. La siento correr por entre mis dedos a una temperatura insoportable. Vivir es un gran fardo, pero más fardo es vivir la vida de otro. Yo puedo hablar de lo que sé. Lo que sé soy yo: Mis renuncias, mis apetencias, mis vacíos, mis ausencias, mis silencios. Puedo hablar de lo hueco en mí. De lo que no conlleva verbo. De lo que no guarda forma de pensamiento. Puedo hablar del delirio que traspasa los oídos como una cuchilla. Puedo hablar del sudor frío en las sienes, puedo hablar del miedo. Puedo hablar de todos los microhomicidios de mi conciencia a lo largo del día. Puedo hablar de cuando mi corazón se encoge en un puño y puedo cogerlo con mi mano. Puedo hablar de cuando se me corta el habla, de cuando se interrumpe mi aliento. Puedo hablar del asco, del profundo asco que lamina mi estómago, o del deseo que entumece mi cuerpo. Puedo hablar de las ideas que aún no he tenido. De quienes he perdido, de quienes aún conservo, de quienes no podria perder sin perderme a mí mismo. De todos ellos porque me pertenecen, presentes o no. De todos mis sueños, incluso los que no recuerdo. Puedo hablar de la náusea que asoma a mi traquea cuando todo oscurece. Puedo hablar de ilusiones más altas que torres de Babel. Puedo hablar del amor, incluso. De cuando mi cuerpo vibra, de cuando han castrado mi alma, de cuando ha florecido la vida en mí como un manantial. Puedo hablar del peso de los días, de cada uno, sobre mis espaldas. Puedo hablar de cuando he abierto mis manos, de cuando he cerrado mis ojos, de cuando he saltado sin mirar un solo momento abajo, de cuando me he quedado helado al borde del abismo. Puedo hablar de la pena que he visto, del dolor más agrio. Puedo hablar de la traición volviéndose ante mis ojos con rostro de desidia. Puedo hablar de la envidia. Puedo hablar de los genios y los mediocres porque también me pertenece su reino. Puedo hablar también de lo insustancial. Lo que ha sido destinado a pasar anodinamente sin que lo veamos. De los seres sin ninguna gracia. De los deformes, de los abyectos, de los perdidos. Puedo hablar de la pobreza y de la abundancia, de todos sus dioses y mártires que andan por la calle. Puedo hablar de la noche de seis meses. Puedo hablar de la pasión, la compasión, incluso de lo hetéreo. Puedo hablar de lo que hablan de mí, puedo hablar de lo que callan. Puedo hablar de mi muerte. Y aparte de esto, no puedo hablar de nada más.

Plou poc però pel poc que plou plou plom.

Està a punt de ploure plom. En qüestió de cinc minuts el cel s´ha vestit de melodrama nòrdic. Un vent fresc ha començat a portar trossets de coses com d´un altre món, un plàncton dispers, com la memòria. Quan feia una bona estona ja que queïa en el buit ha caigut el buit de sobte damunt meu. Com un atac de sordesa. Tot ha emmudit. Tot s´ha escolat per un petit forat en el que només percivia la meva respiració inquieta.