El chico había visto mucha peli del James Dean y leído mucho Shakespeare y lo tuvo claro muy temprano. Lo suyo eran los antihéroes: Soy rebelde porque el mundo me ha hecho así, cuando soy buena soy muy buena pero cuando soy mala soy mejor, entierro a mis hermanos donde me da la gana y si queréis me lapidáis, me follé a mi madre sin saberlo, os voy a putear la vida porque soy feo, voy a ser la más grande aúnque tenga que pisaros, etc...Pero los papeles que le daban no iban hacia esa dirección. En el último era jugador de hockey...¡Él!, que creía que el billar era deporte olímpico. Y ahí le veis, tambaleándose como un pato rodeado de alevines de siete años que saben hacer el pino con los patines, mirándole con los ojos llenos de compasión. "El primer día es difícil, verdad?", le decía uno. Lo que el niño no sabía es que no era su primer día, ni el segundo, ni el tercero. Y nuestra joven promesa del séptimo arte soltaba una mueca de ironía cansada, de desdén frustrado, pensando qué demonios hacía él en un polideportivo lleno de padres hastiados que llevan a sus hijos a quemar las energías que les quedan para que caigan muertos en casa, mientras musitaba para sus adentros:.. ¿Qué es la vida? Un frenesí. Una quimera, una ilusión...Que toda la vida es sueño y los sueños, sueños son..." Pero se liaba entre versos porque tampoco le toco nunca hacer de Segismundo. De regreso a casa buscó a Calderón pero no lo halló. Debió dejárselo a alguien. A ese alguien que tiene todas esas cosas que un día le dejamos y que no hemos vuelto a ver. Se sentó en el sofá y se cruzó de brazos. Se quedó mirando el gato, que también parecía compadecerse de él. Y sin darse cuenta, su amiga le hizo una foto en el rincón que, según ella, es el más fotogénico de la casa. Luego le enseñó la foto. No estaba nada mal. El viento hacía bailar la cortina y el gato parecía una estatua de mármol, como la del cuadro de Dorian. Quizá no sería jamás un antihéroe, pero la foto quedó bien mona.